MARCELO EVELIN x MARINA GUZZO = b with people, b with me ou quero ser o marcelo evelin.
Blog 7X7
7×7
12
NOV
ALEJANDRO AHMED X WAGNER SCHWARTZ = no title yet.
By Wagner Schwartz, around About Expectations and Promisses (Sobre Expectativas e Promessas), by Grupo Cena 11 Cia. de Dança.
Yesterday I saw a transparent play about the universe of things. They had one body and two names. Between one and the other there were thousands of signs of coming and going, of departure and arrival etc. I had to leave a continent to write about them and when I landed I noticed they weren’t there. They had stayed between two worlds. In the middle of the Atlantic Ocean.
About Expectations and Promisses has somewhat permissive, melancholic. It doesn’t separate ways because the sea has already been parted once in the story and once in the thought. Leave the future to the end, it doesn’t care. I speak of a play constituted of two people, actually, a fox and a deer. Both have distinct qualities, but we can’t judge what’s on stage, it’d be embarrassing. They learned to be as they are. Their almost savage universes may be seen only from a distance.
From where I stand, I see the deer amplify a certain noise to accompany the fox. The fox manifests itself. It seems to be alone. It takes vengeance on whoever imagines there is no presence there, while it incorporates signals in front of and on both sides of those who observe it. It folds them, throws them away, abandons them, equalizing its way to move with its thought. It experiments with many things that cannot be described, only seen.
The deer is out of sight. In the end of the days, their relation is relative. Some people could call them Lead and Support; others may say Major and Minor – these forms of naming characters in the world vary according to seasonal preferences. As I am the narrator of this report, I prefer to differentiate them as Fox and Deer because, no one can deny, they were made to each other and both do exist.
The Deer lets out a yell for the Fox to deal with it. The fox gets desperate, angry, finds what makes sense in its body and throws it out. The Deer amplifies the Fox’s sound activity, for the power of what’s coming out is unintelligible. After everything that was done, it’s impossible to say: I didn’t hear it (not to understand may be a seasonal option too). Full of stories that are born spontaneously, the Fox gets hold of the thing that amplifies it and throws it to-and-fro saying: “this thing here is mine and nobody else’s (but this is what I understood). The Deer is not surprised, it seems used to the sentimental fits of its friend.
While the notion of time is being built, there is a light operating in this place. It is complex, maybe prolific. It hits space with no projection, it wasn’t designed to illuminate the universe of things, like when it is night and we need to light one or two candles to approach a certain subject. Light in nature visits its holes and sometimes lights them. (I look to the side and see that the Fox still insists on talking and talking out of the scope, but without opening its mouth now.)
At last, I see a suspended object indicating the sound frequency of each movement. Those bound to it may come to believe in the fertility of the encounter between what is thought and what the other is thinking; but the thing, for being too illuminated and certain of its commitment with the world, leaves traces of a great enigma, if what was seen was the revelation of a secret or if what happened could relieve the act of thinking.
For hunting to feed only one animal, foxes are lonely predators and not gregarious.
Wagner Schwartz Works with contemporary art, dance and literature between São Paulo and Paris. His projects problematize the artistic relations and their course.
Translation Portuguese-English: writer and poet Chris Ritchie, M.A.
08
NOV
ALEJANDRO AHMED X WAGNER SCHWARTZ = ainda sem título.
Por Wagner Schwartz, entorno de Sobre Expectativas e Promessas, de Grupo Cena 11 Cia. de Dança.
Ontem assisti a uma peça transparente sobre o universo das coisas. Elas tinham um corpo com dois nomes. Entre um e outro haviam milhares de sinais de ida e volta, de partida e chegada, etc. Precisei deixar um continente para escrever sobre eles e, quando aterrissei, percebi que não estavam por ali. Tinham ficado entre dois mundos. No meio do Oceano Atlântico.
Sobre Expectativas e Promessas tem um Q de permissão, melancolia. Não separa caminhos, porque o mar já foi aberto por uma vez, na história e, por outra, no pensamento. Deixa o futuro para o final, não está nem aí. Falo de uma peça construída por duas pessoas; na realidade, uma raposa e um cervo. Ambos com qualidades distintas; mas não se pode julgar o que está em cena, seria constrangedor. Aprenderam a ser como são. Seus universos, quase-selvagens, podem ser vistos, apenas, de longe.
Daqui onde estou, vejo o cervo amplificar um determinado ruído para acompanhar a raposa. Ela se manifesta. Parece estar sozinha. Ela se vinga de quem imagina que não existe presença por ali, enquanto incorpora sinais, na frente e aos lados de quem a observa. Ela os dobra, joga fora, abandona, equalizando sua forma de movimentar com o pensamento. Ela experimenta um monte de coisas que não se pode descrever, só olhar.
O cervo some de vista. No fim dos dias, a relação entre eles é relativa. Algumas pessoas poderiam chamá-los de Principal e Coadjuvante; outras, talvez, Maior e Menor – essas formas de nomear as figuras do mundo variam de acordo com as preferências sazonais. Como, neste relato, sou eu quem estou narrando, prefiro diferenciá-los assim, Raposa e Cervo, porque, não se pode negar, um foi feito para o outro e ambos existem mesmo.
O Cervo solta um berro para a Raposa lidar com ele. Ela se desespera, fica brava, encontra aquilo que faz sentido dentro do seu corpo e joga para fora. O Cervo amplifica a atividade sonora da Raposa, por ser ininteligível a força daquilo que sai. Depois de tudo o que foi feito, fica impossível dizer: eu não ouvi (não entender pode ser, também, uma opção sazonal). Cheia de histórias que nascem espontaneamente, a Raposa pega o cabo da coisa que a amplifica e a lança de um lado para o outro, dizendo: isso aqui é meu e de mais ninguém (mas sou eu quem entendi isso). O Cervo não se surpreende, parece acostumado aos acessos sentimentais de sua amiga.
Enquanto a noção de tempo vai se construindo, existe uma luz que opera nesse lugar. Complexa ou talvez, prolixa. Ela atinge o espaço sem nenhuma projeção, não foi desenhada para iluminar o universo das coisas, como quando está de noite e é preciso acender uma ou duas velas para se aproximar de um determinado assunto. A luz, na natureza, visita seus buracos e por vezes os ilumina. (Olho para o lado e vejo que a Raposa insiste, ainda, em falar e falar fora do foco; mas, agora, sem abrir a boca.)
Por fim, vejo um objeto suspenso, indicando a frequência sonora de cada movimento. Quem se prende a ele, pode até vir a crer na fertilidade do encontro entre o que se pensa e o que o outro está pensando; mas a coisa, por ser muito iluminada e certa de seu compromisso com o mundo, deixa índices de um grande enigma, se o que se viu foi a revelação de um segredo ou se o que aconteceu pôde aliviar o ato de pensar.
Por caçarem apenas o suficiente para alimentar um animal, as raposas são predadoras solitárias e não se reúnem em grupos.
Wagner Schwartz trabalha com arte contemporânea, dança e literatura, entre São Paulo e Paris. Seus projetos problematizam as relações artísticas e seu percurso.
06
NOV
CLARISSA SACCHELLI x ARTHUR MOREAU = bind to weight.
by Arthur Moreau around Sem Título (No Title), by Clarissa Sacchelli.
Clarissa Sacchelli plus 4 other performers, Carolina Callegaro, Júlia Rocha, Marina Massoli and Paula Pi, stand inside Sesc Santos, by the entrance hall, asking by-standers to bind their bodies with red tape to the glass panes that separate the inside from the outside of the building. The performers stay and choose their pose, they remain inert, touching the transparent glass walls. Without a project, people bind them with the red tape drawing lines as they please.
I helped Clarissa herself to get stuck. Her gentle soft voice summoned me to bind her waist better and remove a piece of tape that was bothering her around the neck. By my initiative, I bound her head, put the tape here and there, stretched it far away from her body, stuck a little piece of tape on her cheek and on the outside of the glass where she was leaning I wrote in red tape: “Entertainment is not art”.
After being firmly bound, Clarissa and her accomplices relaxed their muscles. That made the tape yield and stretch. Even though they seemed firmly bound, they are able to free themselves. Their relaxed bodies find rifts and expand them. They trace a small visible path to a certain freedom. It looks like yoga. Maybe it is.
There are forces and impositions that are largely disseminated. An intervention of this order confuses the eyes a little and opens the mind for some thoughts. Relax and unbind. Ask to be bound. Be a piece of wall deco. Make art. These are actions that, as all others, need to distribute tension and relaxations in a coordinated way. However, they have little dialog with the most current powers. The exceptions help the world to bend over itself and to explode possible happenings.
The performers’ wish for immobility is not satisfied within the proposed dramaturgy. However, the opposite occurs both in art and other plateaus of society. Many transformations that have been desired, projected and planned by groups are found wanting even when action is carried out with hard work and determination. Many oppressions and writings imprint and disorganize new intelligences.
No Title is a work that calmly claims to be observed, noticed and reflected upon. If in a space of shared experience there is something that doesn’t belong, there is nothing more democratic than to rethink what the meeting points are for. If the city, the internet, the streets and the urban architecture exist for functions established by people or forces that are not the only ones to get in touch with them, to be affected by them, their signs need to be altered, even if with the addition of elements. However, it is very complex to identify or draw an architectural needs analysis. But there are possible artifices in civil and legal representations for that cause. Cities’ master plans may include these issues.
Anyway, Clarissa summons us to notice the senses of the esthetic weight that if outlined (why? who for? by who?) outline ourselves (how? can we draw with our interference too?) in the places where we are stuck to or supported by. The intervention of those who live and are dissatisfied may inspire us to reorganize cognitive and public agendas. A relaxation that makes intelligence and initiative realize their weight and potential.
Arthur Moreau is an artist, Bachelor in Communication of Body Arts from PUC-SP and a graduate student of Philosophy at USP.
Translation Portuguese-English: writer and poet Chris Ritchie, M.A.
04
NOV
CLARISSA SACCHELLI x ARTHUR MOREAU = presos ao peso.
Por Arthur Moreau, entorno de Sem Título, de Clarissa Sacchelli.
Clarissa Sacchelli e mais 4 performers, Carolina Callegaro, Júlia Rocha, Marina Massoli e Paula Pi, pedem, perto da entrada do saguão do Sesc Santos, na parte de dentro do prédio, para que quem estiver por perto as prendam com fitas adesivas vermelhas seus corpos nos vidros que separam o dentro e o fora. Elas ficam escolhem e ficam suas posições, paradas e bem encostadas nas paredes transparentes. Sem projeto, as pessoas as prendem com as fitas vermelhas, fazendo traços ao seu bel prazer.
Ajudei a própria Clarissa a se colar. Sua voz gentil, macia e suave me convocou a grudar melhor sua cintura, a tirar um pedaço de fita que a incomodava no pescoço. Por iniciativa minha, prendi melhor sua cabeça, pus fita aqui e acola, estiquei um pedaço até longe do corpo dela, grudei um pequeno pedacinho de fita na bochecha dela e, do lado de fora do vidro que ela estava apoiada, do lado de fora do Sesc, com a fita vermelha, escrevi: “Entretenimento não é arte”.
Clarissa e suas comparsas, depois de bem presas, relaxam suas musculaturas. Isso faz com que a fita ceda e estique. Mesmo aparentemente bem presas, elas saem. Seus corpos relaxados encontram fendas e as arregaçam. Percorrem um pequeno e visível caminho para uma certa libertação. Parece yoga. Talvez seja.
Existem forças e imposições que estão muito disseminadas. Uma intervenção dessa confunde um pouco os olhos e abre alguns pensamentos. Relaxar e se desprender. Pedir para ser preso. Ser enfeite de parede. Fazer arte. São ações que, como todas as outras, precisam de distribuição de tensão e de relaxamentos coordenados. Todavia, dialogam pouco com as forças mais vigentes. As exceções ajudam o mundo a dobrar-se sobre si mesmo, a explodir possíveis acontecimentos.
O desejo de imobilidade das performers não é satisfeito dentro da dramaturgia proposta. O contrário, tanto na arte quanto em outros platôs da sociedade, todavia, ocorre. Muitas transformações desejadas, projetadas, planejadas por grupos ficam a desejar. Mesmo que acionadas com muito afinco e determinação. E muitas opressões e escritas imprimem e desorganizam novas inteligências.
Sem Título é um trabalho que clama, tranquilamente, para ser observado, reparado e refletido. Se em um espaço de convivência há algo que não lhe pertence, nada mais democrático do que repensar para que servem os locais de encontro. Se a cidade, a internet, as ruas e a arquitetura urbana existem para suas funções pré-estabelecidas por quem ou por forças que não são as únicas a entrarem em contato com elas, a serem afetadas por elas, seus signos precisam ser alterados, mesmo que na adição de elementos. Todavia, é muito complexo identificar ou traçar um perfil das necessidades arquitetônicas. Mas existem artifícios possíveis de representação civil e legais para tanto. Planos diretores municipais podem incluir essas questões.
De qualquer modo, Clarissa nos convoca a perceber os sentidos do peso estético que se é desenhado (por quê?, para quem?, por quem?) nos desenha (como desenha?, podemos desenhar também com nossas interferência?) nos locais onde estamos grudados ou apoiados, sustentados. A intervenção de quem vive e de quem esta insatisfeito pode nos inspirar a reorganizações cognitivas e de agenda pública. Um relaxamento que faz a inteligência e a iniciativa perceberem seu pesos e seus potenciais.
Arthur Moreau é artista, bacharel em Comunicação das Artes do Corpo, da PUC-SP, e estudante de Filosofia, na USP.
30
OUT
MARCELO BRAGA X BRUNO LEVORIN = see & eye.
by Bruno Levorin, around The Red Man (O Homem Vermelho), by Marcelo Braga
S
E
E
& E
Y
E
I hear the great little man. I make him the character who has decided to question himself. He dissects contours, carries experiences on the lap of his hearing, smiles at what he remembers and introduces me to his community.
§
The pigmentation doesn’t wait for the speech order and makes the eye lid the need that transforms bipeds’ finite into the perception of emotions. This is what the natives of the old island of Adedanha (21º 0’ 0’’ S, 160º 0’ 0’’ W -21,-160) stated. This minor portion of land with acircumference of 32 km and total area of 67.19 km² is located in the South Pacific. Day after day, by the edge of the Mandragora cliff (also the name of the famous local plant, a borderline species between animal and plant that screams when torn out from the earth), unloading names and gestures, sewing the guts of imagination and bouncing the redness of their bodies, this people reflected on the perspectivism of the finished story, dying and being born again under the ultraviolet ray syndrome.
– Sound is goosebumps. Sound clock that penetrates the skin hair, that makes the earth quake with the cold rushing through the pores, and makes humans rain -, said one of the red beings to the one questioned by my intuition while playing his Koto, the local musical instrument.
I ask him:
– How to perform a future gesture of a happening that doesn’t seem to belong to the future? A happening that makes time frail and men unable to recognize their own end.
He answers me:
-In a world full of speculations, to diagnose in the disease the need for a future that doesn’t belong to this possibility seems enchanting. In the action of future acts there is no narrative that belongs to one station only, it strolls gaslike over the customary dimension, slips on the now, chokes on what has gone by and distributes the what is to come that is present there. In this extreme experience, image is a need. Different from the horizon that dilates its manifestations and gets lost in exorbitant durations, image is a meteorite. Reverberating scratches in time, it trampolines into a creating field, a field that is hit with and by the will. Medical tape that tears, bandage that touches, needle that pierces the untouchable fear – apparently a holy trinity of this group’s experience.
§
With the suspension of words, after a bunch of happy encounters with the impeccable philosophy of the flesh transmitted by the people from Adedanha, alas, a spacecraft hovers over the abyss. The enormous object spins before their eyes and examines what these very eyes don’t realize. From the inside of this object, comes out what the redskins nicknamed Coreutic, a human reflex with coins on the retinas that draw lines into the space limited by the machine structure. In the indecent lack of absence, everyone observe the creature that there remains re-existing in its ruby suprematism. The group’s silence before this apparition is a scar that recodes the expression of life transforming extinction into a timely movement.
After about 50 minutes, a song played on a tiny radio drips from the spaceship. I can’t describe here everything that was spoken on the gadget. However, I repeat the last stanza:
– I don’t believe in a world without affection.
Bashshar Fatin, October 12, 1961.1
Mandragora cliff Adedanha Island
Sketch by Bashshar Fantin, 1960 Sketch by Bashshar Fantin, 1960
1 . Bashshar Fatin(1910 – 1966) was a Mozambican ethnologist and anthropologist who, between the 50s and 60s, dedicated his work to the encounter and reporting of the culture of ancient civilizations of the South Pacific. In 1966, he was killed in the region of Kujati and next to his diaries were found: a black Turkish cape, two pairs of shoes, four cotton handkerchiefs, a small chess set wrapped in a little bag and The Book of Imaginary Beings by the Argentinian writer Jorge Luis Borges. His death remains a mystery.
Translation Portuguese-English: writer and poet Chris Ritchie, M.A.
28
OUT
MARCELO BRAGA X BRUNO LEVORIN = vereolho.
Bruno Levorin, sobre O Homem Vermelho, de Marcelo Braga.
V
E
R
E O
L
H
O
Escuto o pequeno grande homem. Faço dele personagem que decidiu se colocar em questão. Ele disseca o contorno, carrega a experiência no colo da escuta, faz sorriso por aquilo que rememora, me apresenta à sua comunidade.
§
A pigmentação não espera a ordem do discurso e faz da pálpebra necessidade que transforma a finitude dos bípedes em percepção das emoções. Assim afirmavam os nativos da antiga ilha de Adedanha (21º 0’ 0’’ S, 160º 0’ 0’’ W -21,-160) porção menor de terra com 32 km de circunferência e uma área de 67,19 km², localizada no Pacífico Sul. Através da descarga de nomes e gestos, costurando as entranhas da imaginação e sacolejando a vermelhidão de seus corpos, este povo, todos os dias na beira do penhasco Mandrágora (nome de famosa planta da região, limítrofe com o reino animal, porque grita quando a arrancam), refletia acerca do perspectivismo da história terminada, morrendo e renascendo sob a síndrome aos raios ultravioleta.
– O som é arrepio. Relógio sonoro que penetra os pelos, faz a terra tremer com o frio por entre os poros e o humano chover -, dizia um dos seres vermelhos ao ser interrogado pela minha intuição enquanto tocava o seu Koto, instrumento musical local.
Eu lhe pergunto:
– Como realizar um gesto futuro de um acontecimento que aparenta não pertencer ao futuro? Acontecimento que fragiliza o tempo e faz com que o homem reconheça o fim de si mesmo.
Ele me responde:
– Em um mundo tão apropriado de especulações, diagnosticar na doença a necessidade de um futuro que não pertence a esta possibilidade parece encantador. Na ação dos fatos futuros não há narrativa que pertença a uma única estação, ela passeia gasosa sobre a dimensão costumeira, escorrega no agora, engasga no que passou e distribui o por vir que lá existe. Nesta experiência limite, a imagem é necessidade. Diferente do horizonte que dilata suas manifestações e se perde em durações exorbitantes, a imagem é meteorito. Reverberando arranhões no tempo, ela impulsiona para um campo criador, campo que é atingido com e pela vontade. Esparadrapo que rasga, gaze que toca, agulha que perfura o intocável medo – aparentemente uma santíssima trindade da experiência deste agrupamento.
§
Com a suspensão da palavra, depois de um mundaréu de encontros felizes junto da impecável filosofia da carne transmitida por aqueles de Adedanha, eis que aparece pairando sobre o abismo uma máquina espacial, objeto enorme que gira perante os olhos e examina o que os mesmos olhos não percebem. De dentro do objeto, surge o que os ruivos de pele apelidam de Corêutica, reflexo humano com moedas nas retinas que desenha linhas no pequeno espaço limitado pela estrutura maquínica. Na ausência indecente da falta, todos observam a criatura que ali permanece rexistindo em seu rubro suprematismo. O silêncio de todos frente a tal aparição é cicatriz que recodifica a expressão da vida transformando a extinção em tempo oportuno do movimento.
Depois de cerca de 50 minutos, escorre da nave uma canção em miúdo rádio. Não consigo aqui descrever tudo que foi falado pelo aparelho, todavia repito sua última estrofe:
– Não acredito em um mundo sem afeto.
Bashshar Fatin, 12 de Outubro de 1961
[1] . Bashshar Fatin (1910 – 1966) foi um etnólogo e antropólogo moçambicano que, dentre os anos 50 até o início dos 60, se dedicou ao encontro e relato a respeito da cultura de antigas civilizações do Pacífico Sul. Em 1966, morto na região de Kujati junto de seus diários, foram encontrados: um manto turco negro, dois pares de sapato, quatro lenços de algodão, um pequeno jogo de xadrez embrulhado em um saquinho e O Livro dos Seres Imaginários do argentino Jorge Luis Borges. Até hoje sua morte é um mistério.
Bruno Levorin é viajante do vigésimo primeiro século da era qual-quer