MARCELO EVELIN x MARINA GUZZO = b with people, b with me ou quero ser o marcelo evelin.
Blog 7X7
7×7
10
SET
Dudude x Gabriela Alcofra = The Age of the Projects
by Gabriela Alcofra on A Projetista by Dudude
Dear artists, I would like to write a letter to ye because this thought is for us.
Is the project a draft or a wish?
Category: Artistic review in/on/about shows/interventions/dance courses.
Why have we suddenly become so semantic?
The dictionary doesn’t fit us anymore.
Title: The Age of the Projects
What’s the project of a person? Is it a wish or a need?
How do we build this projectual setting? Has the concept dominated the action? Has the institution dominated the artist? If the present projects, what will the future need be?
Objectives:
– to write a dance artistic review on the work A Projetista by Dudude
– to evoke a reflexive and artistic thought
– to reflect
– to organize
– to experience / exchange/ discuss
– to share / post
– to survive
I remember Mr. Wilde, whispering by the book, prefacing a work of art.
“We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely. All art is quite useless.” [i]
(I need Wilde)
Justification:
I’m an artist. My need doesn’t count matter. I make a budget based on spreadsheets. My hunger is of another sort. It doesn’t fit into tables. I make them fit. What I do is priceless, but it has a cost. It costs the costume design, the ground, the paper, the setting, but also the idea, the investment, the wish, the time. Concepts that I can’t precise, even though I need to. I know it’s useless. I know that there are starving children, rapists out there, potential assassins, brilliant illiterate minds, cures to be discovered. The world needs things a lot more useful. I don’t care. The fridge is useful. The cooker is useful. The computer is useful. The car is useful. What’s easy isn’t vital. What’s practical isn’t enough. I seek the intangible, the inexplicable, the immaterial, the useless. Everything that fits into some usefulness escapes my goal. I don’t justify art. Art is only justifiable as a project.
“I wonder what were the objectives of Pina Bausch composing Café Müller, or de Villa Lobos’ composing Bachianas…and if these works would have existed”[ii]
(I need Bausch and Lobos)
Details of the actions planned:
1) The artist watches the work
2) The artist writes
3) The artist shows the text to the team, discussions and changes
4) The text is translated
5) The translator sends back the text
6) The text is posted on the internet
The world that plans doesn’t happen.
Draft.
Gabriela Alcofra is a creator in dance.
Translation Portuguese-English: writer and poet Chris Ritchie, M.A.
10
SET
PARTICIPE DO 7X7!
Se você é um(a) artista que gosta de falar sobre o que viu depois de ter assistido trabalhos de Dança e faz isso no corredor, em algum bar ou restaurante com seus amigos íntimos, o 7×7 te convida a compartilhar suas paixões, reflexões, desgostos ou crueldade. Escreva, produza imagens dialógicas ou manifeste sua percepção sensível e crítica como quiser, em relação aos trabalhos da Bienal Sesc de Dança 2013.
Se algum trabalho deste evento mexeu com você, procure um dos artistas-interlocutores do 7×7 (7×7-bienaldedanca@seteporsete.net), que estão em Santos circulando pela Bienal: Arthur Moreau, Bruno Freire, Rodrigo Monteiro, Laura Bruno. Sua ação vira discussão e, em seguida, publicação no site do projeto (seteporsete.net) e no site da Bienal (bienaldanca2013.sescsp.org.br/blog_-7×7/).
10
SET
Dudude x Gabriela Alcofra = A Era dos Projetos
por Gabriela Alcofra a partir de A projetista de Dudude
Queridos artistas, gostaria de escrever-vos uma carta, pois esse pensamento é para nós.
O projeto é um rascunho ou um desejo?
Categoria: Crítica artística em/sobre/a partir de espetáculos/intervenções/ formações em dança.
Por que de repente nos tornamos tão semânticos?
O dicionário não cabe mais em nós.
Título: A Era dos Projetos
Qual o projeto de uma pessoa? É uma vontade ou uma necessidade?
Como construímos esse cenário projectual? O conceito dominou a ação? A instituição dominou o artista? Se o presente projeta, qual será a necessidade do futuro?
Objetivos:
– escrever uma crítica artística de dança a partir da obra A projetista de Dudude
– suscitar um pensamento reflexivo e artístico
– refletir
– organizar
– experienciar / trocar/ discutir
– compartilhar / postar
– sobreviver
Lembro do Sr. Wilde, sussurrando ao pé do livro, prefaciando uma obra de arte.
“ Podemos perdoar a um homem que faça alguma coisa útil, conquanto que não a admire. A única justificação para uma coisa inútil é que ela seja profundamente admirada.
Toda a arte é completamente inútil.” [i]
(Eu necessito Wilde)
Justificativa:
Eu sou uma artista. Minha necessidade não contabiliza matéria. Faço um orçamento baseado em planilhas. Minha fome é outra. Não cabe em tabelas. Eu faço caber. O que eu faço não tem preço, embora custe. Custa o figurino, o chão, o papel, o cenário, mas também a ideia, o investimento, o desejo, o tempo. Conceitos que não consigo precisar, embora precise. Sei que não serve pra nada. Sei que existem crianças com fome, estupradores à solta, assassinos em potencial, mentes brilhantes analfabetas, curas a serem descobertas. O mundo necessita coisas muito mais úteis. Não me importo. A geladeira é útil. O fogão é útil. O computador é útil. O carro é útil. O fácil não é vital. O prático não é suficiente. Busco o intangível, o inexplicável, o imaterial, o inútil. Tudo que couber em alguma utilidade foge do meu propósito. Não justifico arte. Arte só é justificável enquanto projeto.
“Fico imaginando quais teriam sido os objetivos de Pina Bausch ao compor Café Müller, ou de Villa Lobos ao compor Bachianas…e se essas obras teriam existido”[ii]
(Eu necessito Bausch e Lobos)
Detalhamento das ações previstas:
1) O artista assiste obra
2) O artista escreve
3) O artista mostra texto pra equipe, discussão e mudanças
4) O texto vai pra tradução
5) A tradução devolve o texto
6) O texto é postado na internet
O mundo que prevê não acontece.
Rascunho.
Gabriela Alcofra é criadora em dança.
10
SET
7×7 – dança virtual reverberativa de Sheila Ribeiro com Bienal inteirinha
Dança
de elenco random
Mutante
Flutuante
Conectivo
09
SET
Tuca Pinheiro e André Masseno X Wagner Schwartz = I CAN’T FEEL ANGER ANYMORE; I EXHAUSTED MY STRENGTHS IN TONIGHT’S OUTING; IN THE MIDDLE OF THE WOODS, IN THE LACK OF TIME TO WRITE
to TUCANDRÉ
by Wagner Schwartz around O Confete da India (Confetti from India), by André Masseno
I would need an epigraph to begin this text, but I still don’t know where it could come from. Maybe it will turn up before the end of this paragraph, whose length I haven’t yet decided on either. I listen to music, it comes from the loudspeakers on the shelf in my room, behind me; its pace doesn’t relate to this text, it works on the opposite sense of what I need to write. It has short notes. It happens in repetition times that are so small they create a kind of anxiety net in the head; only the power of an exercise can expand this perception – that of thinking. I walked into the middle of a composition, in its larger extension; almost impossible to see all that on the scene; but I saw it, the thing was there and the more it moved, the more it fell apart. The thing was guided by the strength coming up from the ground. It was as if I listened, for long hours, to a person deep down a well, screaming, howling, flailing about; not to be saved, but to be restrained, suffocated, poorly digested, knowing that (s)he wouldn’t rot, (s)he wasn’t forgotten, (s)he was with her/himself and whoever could listen. Yes, it was the body of a thing that knows what it wants to do and its space has this dimension – that of knowing what it wants to do. Sparing examples for those who need, because people rarely exist by its side; the radius between one and the others is infinite and diagonal. A few too many people run away from this syntony, they imagine it’s so distant that only those who believe in God could have something to hold on to, to pray for, to meditate upon, to incorporate within, to psychograph about or whatever it is and standing on both feet. Only this way the absence that was once called stranger could make itself at home. But it will never make itself at home because it doesn’t matter, because that thing’s life doesn’t need the meaning of comfort. To the thing, the idea of comfort calls out the thing that hurts in the thing till it’s out of the conversation, disappearing in some beating, in a breath, in a spit, in the sex made vulgar, in the informality of a penetration. This is how it may disappear and still remain as an everlasting question, because the thing wants more, it wants to avoid deals and nostalgic chats about what doesn’t exist, about the lack of whatever it is, because the thing is complete in its scream, in its way of walking and looking into those who look at it, without a blink, without getting moved (if you get emotional close to it you lose respect or what has been invented about it). The thing lives without perversity, in its inaugural way of living which is to live as it is, without comparisons, without looking for too long into rearview mirrors, unintendedly. Those who look at the thing refrain from looking within, they forget and absorb themselves with what could be done; maybe they would like it, would go round it, would avoid it, would go to hell to question the extension of their freedom. Those who look at it from here don’t have time to visualize what its body is, can’t enter its small space, its joint, more or less, full of love. Those who observe it get lost or bored. Those who get bored go away; but the thing hounds their idea of relief, in the same direction, on the course of those who withdraw, full of themselves, of those who think they quit, of those who picture themselves far from what is around there, for giving other forms of life an importance of inferiority. The thing doesn’t get tired, it doesn’t search references or vacations. It’s plenty, ubiquitous, diffuse, it avoids irritating the movement that you and I sometimes learn about death. It goes through the entities of suffering, bored by a sonority that amplifies the density of emotion, its volume. The extension of its body always goes a little further than it can picture itself. It ends and restarts itself; thus, the paradox. If it restarts it can’t be said that there was an end, neither that it was brief. The thing is in itself. Full of a thousand other things that from another thousand things made more thousands of other things beyond their own things. If it screams it can’t be itself anymore, but the echo of what went beyond. It’s from there that it never came from and it’s there that it will never go, because the thing is here, in its maternity, dismetaphorized, naked, intricate. Exercising its wisdom on managing the materials that escape petrification, it applies itself outwards, out of this universe that forced itself to become a body, integrating other signals in the extension of its skin, to make visible what, without their presences, would be forgotten, mystified. The thing is, beyond itself, its thinking. It has a life filled with desires; sometimes they are turned into emotions, in a level of complexity out of the updated knowledge. It changes itself inside the most sordid states of the songs and events through which civilization navigates and bends itself over, for or against, in and out, this and that, in a way or another, no way, like this or like that. It creates the lightning rod fundament, freezing cold or on the dry. With no time for lukewarm things that in the old testament were said to make one puke, in this case, it doesn’t make an effort, these things don’t make sense for those who live out in the streets day and night. It doesn’t fool itself, but it may trick those who believe they understand a bit of everything and make this a reason to drink, to go out and invade the space of others with tenderness. The thing doesn’t need an epigraph or an epitaph. It’s out there.
Wagner Schwartz [www.wagnerschwartz.com]
Works with contemporary art, dance and literature between São Paulo and Paris.
His projects problematize the artistic relations and their course.
Translation Portuguese-English: writer and poet Chris Ritchie, M.A.
09
SET
Tuca Pinheiro e André Masseno X Wagner Schwartz = EU NÃO CONSIGO MAIS SENTIR RAIVA; ESGOTEI MINHAS FORÇAS NA SAÍDA DE HOJE À NOITE; NO MEIO DO MATO, NA FALTA DE TEMPO PARA A ESCRITA
para TUCANDRÉ
por Wagner Schwartz em torno de O Confete da India, de André Masseno
Eu precisaria de uma epígrafe para começar esse texto, mas ainda não sei d’onde ela poderia vir. Talvez ela apareça até o final desse parágrafo que, também, não sei qual será o tamanho. Ouço música, ela sai das caixas de som, da estante da minha sala, atrás de mim; seu andamento não se relaciona com esse texto, opera no sentido oposto daquilo qu’eu preciso escrever. Ela tem notas curtas. Acontece em tempos de repetição que, de tão pequenos, criam uma espécie de rede de ansiedades na cabeça; só a força de um exercício pode expandir essa percepção, o de pensar. Entrei no meio de uma composição, na sua extensão mais larga; quase impossível ver aquilo tudo em cena; mas eu vi, a coisa estava lá e, quanto mais ela se mexia, mais se desintegrava. A coisa se orientava pela força, saindo do chão. Era como s’eu ouvisse, por muitas horas, uma pessoa no fundo d’um poço, gritando, uivando, se debatendo; não para ser salva, mas para estar presa, sufocada, mal digerida, sabendo que não iria apodrecer; não estava esquecida, estava consigo mesma e com quem a pudesse escutar. Sim, era o corpo d’uma coisa que sabe o que quer fazer e o seu espaço tem essa dimensão: de saber o que quer fazer. Deixando os exemplos para quem precisa, porque as pessoas raramente existem ao seu lado; o raio de distância entre uma e outras é infinito e na diagonal. Algumas muitas pessoas fogem dessa sintonia, a imaginam tão distante que só os que acreditam em Deus poderiam ter algo para se segurar, rezar, orar, entrar em meditação, incorporar, psicografar ou o que for e de pé. Só assim, aquela ausência, que um dia foi chamada de estranha, poderia se sentir em casa. Mas, ela nunca vai se sentir em casa. Porque não interessa. Porque a vida daquela coisa não precisa do significado de conforto. Para ela, a ideia de conforto avisa a coisa que dói na coisa até sair da conversa; desaparecer numa surra, num bafo, numa cuspida, na vulgarização do sexo, na informalidade d’uma penetração. É assim qu’ela pode sumir e, ainda, será sempre uma dúvida, porque a coisa quer mais, para evitar entrar em acertos, em papos nostálgicos sobre o que não existe, sobre a falta do que quer que seja, porque a coisa é completa no seu grito, na sua forma de andar e olhar pra dentro de quem a olha, sem piscar, sem se emocionar (se você se emociona perto dela, vai perder o respeito ou o qu’inventaram sobre isso). A coisa vive sem perversidade, na sua forma inaugural de viver aquilo que vive como é, sem comparação, sem olhar por muito tempo pelos retrovisores, sem querer. Quem olha para a coisa deixa de olhar pra dentro, s’esquece e s’absorve daquilo que poderia fazer; talvez, gostaria, passaria de longe, evitaria, iria até o inferno para questionar a extensão de sua liberdade. Quem a olha daqui, não tem tempo para visualizar aquilo que é o seu corpo, não consegue entrar no seu espaço pequeno, meia boca, mais ou menos, cheio de amor. Quem a observa se perde ou se chateia. Quem se chateia, vai embora; mas a coisa persegue sua ideia de alívio, na mesma direção, no percurso de quem se retira, cheio de si, de quem acha que desistiu, de quem s’imagina longe daquilo que está por ali, por dar às outras formas de vida uma importância d’inferioridade. A coisa não se cansa, não procura referências ou férias. É abundante, ubíqua, difusa, evita irritar o movimento que, por vezes, você e eu aprendemos sobre a morte. Ela atravessa as entidades do sofrimento, aborrecida por uma sonoridade que amplia a densidade da emoção, seu volume. A extensão de seu corpo vai sempre um pouco mais além do que ela própria s’imagina. Ela s’acaba e recomeça; então, o paradoxo. Se recomeça, não pode dizer que tenha sido um fim, nem que tenha sido breve. A coisa é. Em si. Cheia de mil outras coisas que de outras mil coisas se fizeram mais de milhares de outras coisas para além de suas próprias coisas. Se ela se grita, já não se pode ser mais ela, mas o eco daquilo que foi para o além. É de lá que ela nunca veio e é para lá que nunca vai voltar; porque a coisa está aqui, na sua maternidade, desmetaforizada, nua, intricada. No exercício de sua sabedoria em lidar com os materiais que fogem do que está petrificado, ela s’aplica para fora de si, desse universo que se forçou a virar um corpo, integrando outros sinais na extensão da sua pele, para que se torne visível aquilo que, sem as suas presenças, estaria esquecido, mitificado. A coisa é, para além de si mesma, a própria coisa, seu pensamento. Ela tem a vida cheia de desejos; por vezes, se transformam em emoções, n’um nível de complexidade fora do conhecimento atualizado. Ela s’altera dentro dos estados mais sórdidos das canções e dos eventos em que a civilização s’encontra e s’enverga, contra ou a favor, dentro ou fora, isso ou aquilo, de um jeito ou de outro, de jeito nenhum, assim ou assado. Ela cria o fundamento dos para-raios, estupidamente gelada ou a seco. Sem tempo para coisas mornas que, no velho testamento, disseram que poderiam fazer vomitar; nesse caso, nem se esforça, essas coisas não fazem sentido para quem vive na rua, de dia e de noite. Ela não s’ilude, mas pode dar umas enganadas em quem acredita que de tudo já entendeu um pouco. E, faz disso, um motivo para beber, para sair de casa e invadir o espaço do outro com ternura. A coisa não precisa de epígrafe ou epitáfio. Ela está por aí.
Wagner Schwartz [www.wagnerschwartz.com] Trabalha com arte contemporânea, dança e literatura, entre São Paulo e Paris. Seus projetos problematizam as relações artísticas e seu percurso.